Свет Карлайла

Свет, вот то, что составляет теперь сущность его жизни. Днем, ночью, на рассвете и закате. Всегда свет. Можно было закрыть глаза и тогда наступала темнота. Это было похоже на сон. А сон подобен смерти. Он мог принести облегчение, дать возможность спрятаться от реальности, заглушить боль. Но и тут его ждало разочарование. Он не мог спать. Ни минуты, ни секунды. Как не мог умереть. Какая горькая ирония была в этом. Мечтать о смерти, вопреки всему, больше чем любое существо на земле, и не иметь возможности умереть. Ненавидеть себя, все в себе, каждую крупицу… Ловкость, силу, мощь, и не непоколебимую веру. Верить в бога. Стыдится. И не сметь даже в мыслях задать ему главный вопрос. За что? Почему я? Для чего жить????? Хотелось кричать, выть, терзать себя. Причинить себе боль. Он должен был жить. В этой жизни лишенной всего. Кроме жажды. Жажды убийства. Убийства себе подобных. Их крови. Их страха и ужаса.
И все же был свет. Он был с ним всегда. Даже сейчас, в его новой сущности, свет побеждал тьму. Пусть только его глазами… Это давало надежду… На что?? Ответа не было. Отчаяние стало его кровью. Одиночество вгрызалось и проникало в каждую клеточку тела. Грех. Чего бы не возжелал он, все было грехом. И он бежал. Бежал от себя, от всех, молниеносно, не уступаю даже ветру. Не было ничего что могло бы остановить его… Но не мог. Все равно оставался там же. В глубине этой светлой вечности. Иногда он застывал, сжимался от мучительной боли, рвущей центр его существа. Всей его вселенной. Тот сжатый в комок нерв, называемый сердцем… Сердцем, которое больше не билось…